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故乡的风用风声形容家乡的人，我见的不多了。 我只看到一个背影正在咳嗽，咳着一种病入膏肓的疼。 所有面孔的影子，承接了——或应该承接——这一种疼。 我据此临摹那种广袤的疼，广袤且遥远的疼；我也因此遥远地忆起一种从书中曲折撞出的，那枝如此相似的疼。 而在从木浆中立起的镜子前，我必须从遥远且相似的影子前，背转身去。 我必须看向那个遥远的疼痛的背影——再一次； 我也不甚清楚，怎样才能不跌进时刻包围着我的，麻木故无痛的幢幢的黑影里去。 我仍可以用目光触及风，可竟对故乡产生了些许怀疑； 我在影子和风的缝隙中，寻找疼痛的出路；故乡沉默的眼睛，闭口不言。 我并不要求仍有人这样形容故乡，只是想用目光触摸一丝投影至观望者的疼痛； 而在层层叠叠的影里，行路者相继欢笑着倒退了——那个背影很难被望见了。
2021.1.11 |
